Saudade é o arrebatamento
Quando no meio de um lugar qualquer
Depois de um riso solto
Envolto ao mundo de gente
Cair no choro por uma lembrança
Daquela gordurinha debaixo do braço
O detalhe que se torna protagonista
O bel prazer de uma memória 
E se fato foi, concreto é.
A diferença é a mera matéria.
Que desmancha no ar.

E você me atirou no mundo

E eu tive que reaprender a andar

E me ferir pra curar

Reconhecer um novo olhar

Nos diversos olhos que encontro no caminho

E você me rebatizou

E vaguei sem chão, mas céu azul

Chorei sem fim

Também ri como a primeira vez

Você me refez

Me despertei

Aprendi a tocar

Reconquistei o que se perdeu em mim

Me desarmei para lutar

Não entendi, mas sei

Morri. 
Mas ressuscitei

E agora

Multiplicar, expandir, explanar

Abrir os braços

E voei.

https://www.youtube.com/watch?v=LeLeZd7bKT8&list=RDLeLeZd7bKT8

Meu corpo é meio sírio, russo e turco.   

Sem o quê da mulher brasileira:

Peitinho empinado, a bunda comprada, o nariz afilado.

Nasci com a sina da mãe judia

Em tempos de mães solteiras

Saio na rua e não sou a mingnon

 Mais violão que violinha

Ainda assim estou lá, na academia 
Enquanto subo a escada parada

E a TV se impondo, bem grande, até demais.

 Me obrigando assistir a atriz bela corpão

A que todos querem ter ou ser

E eu meio síria, russa, turca

Meio jovem em corpo de matrona

Meio mulher com jeito de menina

Ou menina sem jeito pra mulher

Cabelos sem escova

Gordurinhas

Comendo salada e o congelado ligth da nova alimentação

Qual o limite da saúde e a escravidão?

E todos esperam isso de mim, de nós?

Salto longo, saia curta, roupa conceitual?

Oh, good

Culpa dos pais?

Mas se conheço muitas outras meios.

Meio portuguesas, polacas, italianas, turcas, sírias e coisas mais.

E não seriam também brasileiras?

Então que palhaçada é essa?

Se é o Brasil da miscigenação?!

Somos todo corpo padrão!

Sem fim

Não há o recomeço

Os que não o querem

São os sedutores histéricos

Com medo do futuro

Abrem portas e não fecham

Deixam chamas espalhadas

Pra quem sabe, um dia

Voltar para qualquer coisa

O fim pode ser bom

Porque nele nascem nossos melhores outros

Mudamos de pele e seguimos 

Novos

E somos também o que perdemos

Você não poderia viver comigo

Não seria justo eu aqui de costas pra ti

Janela fechada, o sol queimando

Eu aqui, mulher sem sexo

E o mundo lá fora, meninas tão belas de salto

Eu aqui, ganhando dinheiro

Pagando meus sonhos, os quais te excluí

 E você não poderia mesmo viver assim

Nas minhas sombras ocultas

Tu és homem, e eu só escrevo teatro

Tú és Bukowski, eu Cecília Meirelles

Sou doce e sincera

Tú és seco e malandro

Whisky na água de coco.

Vai mesmo te achar bem distante

Eu aqui continuo fingindo

O que você já não se engana.

Passou os tempos de vítima

Virei a víbora no corpo de Medéia

Matei os nossos não filhos

Fui eu que fiz tudo daqui

Sentada

E essa sina de querer conquistar o mundo

A insegurança de quem já foi criança sofrida

Me perdi

Te perdi

Disse sim

Mas era fim

Pós um domingo

Porque não sabemos o que nos espera, mas sabemos de tudo, no fundo, de tudo, sabemos.  Somos líquidos e profanos. Desafiamos o que pode acontecer sem poder acontecer, para assim, vivos, vivermos. Ateus ou não, estamos salvos, às vezes de nós mesmo, da expectativa infame, a histeria disfarçada de excitação, que nos engana, dança e brinca na rua, nos faz de peão e, girando, vemos o todo e puft! O chão! 

Mas o chão que em vez da dor, acolhe, te coloca frente a frente com o que já era, já era. E no final, esse final que não existe antes da morte, rimos. Rimos da graça, do que já era entendido sem querer ser de fato ser. 

 E mesmo o filósofo mais filósofo, mais cético, mais filósofo, sabe que sim. Então, tudo bem. Que saibamos evoluir (que arrogância esse início de frase) a cada vez que. A cada vez quê? Melhor é rir dos tolos, dos idiotas ou frágeis, idiota ou simplesmente frágeis, carentes, enrolados, enfim... rir, apesar de infinitas coisas que um idiota ou frágil possa ser. E todos já tivemos momentos de idiotas e frágeis, então, tudo bem. Tudo bem mesmo. Voltemos pra casinha, pro cobertor de lã, que ali todo mundo é rei e não há como se ferir. Depois, saímos de novo para o que pensamos saber, mas tudo será diferente. 

Me secri

E o que me resta é escrever algumas palavras sem sentidos
Porque sentido já e uma palavra sem forma
E o conflito do saber ganhar dinheiro
para se dar ao luxo de divagar numa tarde improdutiva

Improdutiva pra fora
Pra dentro, outra vida
Oh, senhor, me traga um vidente!
que ele (pode ser ela tb) me tire a inquietude
Ofusque essa ansiedade voraz
Que come as horas 

E escrevo ao léu para o céu!
Para ninguém

Como ser, assim, numa caixa fechada
querendo estar o tempo todo pra fora?

Flutuaria se soubesse

Admiro muito os poetas
Que falam de si, sem "eu"

Tudo bem, não sou poeta
Sou romântica.

OS DONOS DA LUZ

Quem será que reinventa a Luz
Quando estamos atrelado aos erros.
Mas quem sabe erro é um acerto de contas com crescimento.
Quando nasce o sol e vemos o dia disparar o tempo,
Nos faz agir antes do pensamento,
Caímos na armadilha do momento.
E quem será que reinventa a Luz
Quando ela nos diz que o tempo é lento.


Quem será que reinventa a Luz
Quando precisamos valorizar o presente,
Sem passados que passaram e futuro inexistentes.
E o tempo obedece o agora?
Seria bom lançarmos a corda,
Para segurará-lo e não mandá-lo embora.
Quando tempo eleva a Luz,
Viramos a corda.


Quem será que reinventa Luz
Quando somos outros e não podemos,
Ou queremos e não sabemos como,
Ou precisamos ser outros podendo e sabendo,
E, sendo, seremos melhores outros.


Quem será que reinventa a Luz
Quando passamos na estrada,
Pisamos com passos tão fundos
Chegamos em outras moradas,
Até o outro lado do mundo
Só pra entender nossas falas.


Quem será que reinventa a Luz
Quando nos perdemos no tempo,
E reinventamos o amor
Para não nos perdemos na dor.

Quem será que nos dirá que a Luz se reinventará,
Quando respirarmos lentamente, olharmos para frente,
Abrirmos os braços intensamente
E ver o tempo elevando a Luz.
Para sermos a corda que enlaça o presente.

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A CHEGADA

Depois de um mergulho em uma janela de um quadro de Dalí
Uma festa que não soube acabar
No coração carnaval todo dia
A euforia de sair do lugar
Continua a pulsar , o sangue correr, o corpo sentir
a alma querer
Mas como voltar?

Se não somos mais o que antes
E os que ficaram estariam iguais?

Resgatar o tempo real 
Mas está tudo distante
Acalmar o anseio de mais
É negar o se transformar
 Mas como se faz
Para se adaptar
 ao tudo que estava aqui
 antes de ir
 Como voltar?
Se reencaixar

Se vira aí!
Dá um jeito
Ou não
Oh não!