E o que me resta é escrever algumas palavras sem sentidos
Porque sentido já e uma palavra sem forma
E o conflito do saber ganhar dinheiro
para se dar ao luxo de divagar numa tarde improdutiva
Improdutiva pra fora
Pra dentro, outra vida
Oh, senhor, me traga um vidente!
que ele (pode ser ela tb) me tire a inquietude
Ofusque essa ansiedade voraz
Que come as horas
E escrevo ao léu para o céu!
Para ninguém
Como ser, assim, numa caixa fechada
querendo estar o tempo todo pra fora?
Flutuaria se soubesse
Admiro muito os poetas
Que falam de si, sem "eu"
Tudo bem, não sou poeta
Sou romântica.
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